El yugoslavo. Poema de Vladimir Boroa

Él vino desde una patria lejana

debido a una razón que me es ajena.

Era una patria herida, como todas.

Yo apenas era un niño

pero recuerdo aún aquella tarde

en que, yendo a jugar con mis amigos,

lo encontré tambaleándose, sentado

en su humilde banquillo de madera, 

a un lado de la puerta de su casa.

Lloraba junto a una copa de vino;

tal vez varias encima (es muy probable).

Aquel anciano siempre nos hablaba

de su patria querida con una voz de lágrima,

fingiendo la esperanza de volver

tal vez para besar su tierra y a los suyos

y allí morir como debiera un hijo:

abrazado a la entraña de su madre.

Pero esa tarde supe

cuánto duele saberse ajeno a todo

por medio de su gran lamentación.

Entre ebrias maldiciones, respondió 

a mi infantil pregunta (¿Qué le pasa, señor?):

«Más allá de esta tierra está mi antigua casa,

mi patio, mi calle y las muchas calles

donde se habla mi lengua materna,

la lengua de mi infancia que hablo por las tardes

cuando estoy solo, junto a mi reflejo,

los templos en que habito solo en sueños,

la tumba en que descansan los restos de mis padres

y el bosque donde yo enterré a mi perro.

Tal vez el padre tiempo haya borrado

los paisajes que añoro en mi memoria;

pero hay algo peor, aquella patria

ya no existe en ningún mapa del mundo,

y ya no tengo yo dónde morir

porque no pertenezco a tierra alguna».

Poema de Vladimir Boroa

Ciudad: Placilla de Peñuelas, Chile 

Instagram: Vladimir.boroa